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没有伟大的艺术家是看事物真实的样子,如果他这样他就不再是艺术家。
花儿凋落随水流去,带着淡淡的红色,心中有无尽的闲愁,默默无言地埋怨着东风。
小说是一面沿着大路携带的镜子。有时它向你展示天空的蓝色,有时则是路上搅动的泥泞。
我们最害怕的变化可能包含着我们的救赎。